Común es luchar sin puños, encontrarse entre hombres ensangrentados y madres pariendo bastardos; de singular notoriedad son las palabras que se han dicho de aquellas que proliferan en las ascuas de los caídos.
Noche en primaveras, las cigarras copulan en el neón de la ciudad, que cual hemorragias, cientos de humanos; minúsculos seres cortan a derecha y arriba, de abajo a izquierda para no desplazarse a ningún lugar.
Juntos, alcohol y humo, separados la piel de mis entrañas con el alicante suspirar de la brisa de un mar de otro país, aquel que de noche acaricia tu pelo, lo llena de sal, seca el pigmento y cual boca de lobo lo regurgita en el ámbito de la alcoba mía.
Lluvia canta con la serenata de los gatos pardos, de aquellos que roban almas y comen humanos.
La noche en primavera es la alusión, de como las bocas no se encuentran, de como Kafka encuentra lógico la relación que no tuvimos y que nos amamos, que casados moríamos solos, cada uno con su pareja en 100 años después de la noche en que nos conocimos.
Nieve baja por las escaleras, murciélagos hacen muñecos en ella, la humedad llora por los cerezos verdes.
Absurdo es no encontrar tus labios de piernas bañadas en la ducha de la cama, tomando mis brazos y asiendo mi alma; dos equipos entorno al infierno, las campanas tañen por el cariño que tenemos. Común es la muerte y las despedidas, las lágrimas y los orgasmos, sin sentido pleno son las bienvenidas y los números de ocasos.
El ocaso dispara las venas. La tierra se mueve. Vertebras cuál látigos dicen “hola amor mío”, el día me anuncia cómo ella dio vuelta a mi cuerpo y siguió con la usanza de buscar otras letras en hombres de sombras.
No la amé como quisiera, no encontré dentro de ella, aquellos gritos que adoro, que contra la pared mis dedos entran y salir y encuentran placer… Soñé con violar tus ideales.
Y cuál noche en primavera, mis instintos querían encontrar tu sonrisa, tu alma y aquella ternura que deambula como brisa en el común de mi cuerpo.
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